弃捐勿复道(弃捐勿复道，努力加餐饭)

思考是对自己的尊重

大概是因为年纪很小就独自到国外读书，时常处于孤独的状态，所以精神家园对我来说不仅仅是一种放松或是消遣，也不像有些人的精神家园是某件具体的事，我的精神家园，确实是一个“家”的形态，更准确地说，是两间屋子。

一间书房，一间厨房。

书房，是我太爷爷的书房。

可能是因为生活在两个时代的衔接处，他收藏的书包罗万象千奇百怪，摩登前卫和古板制式并存。我曾经十分遗憾从未与太爷爷对话过，因为我刚出生他就过世了。直到看到了每本书上他的批注，短小的感悟或是疑问，那一刻仿佛能通过这一句句批注看见他伏案夜读的样子，心中满足又感动。

然而年少时的我，难免缺乏耐心，像那只贪得无厌的狗熊一样，一本没读完，又去翻阅另一本，贪多嚼不烂，最后读过的每一本都只有零零碎碎的印象。

直到某年回国知道爷爷奶奶已经从老房子中搬出来，而那些旧书连同书桌书架都被卖掉了的时候，我仿佛是彻底与他失去了音讯一般颓丧，唯一补救的办法便是把这间书房复制在我心灵的深处：顶天立地的书架，掉漆的黄色桌案，藤椅靠背上的毛毯。

唯有藏书和他的批注，是无法复制的。

我凭着零星的记忆找到了一些书，但感觉肯定大不相同。无法，我只能开始往书架上放自己读过的书，想读的书。久而久之，好像找回来与他的联系，那联系不再是我单方面的透过书看到他，而是在我心中的这间书房里，在这个他的书与我的书并存的书架前，我仿佛能与他隔桌而坐，闲话家常。

而厨房，则是我姥姥的厨房。

我的姥姥是北方人。因为工作的关系辗转迁来南方。但北方人喜爱面食的习性，即使是在南方生活了这么久，依然没有改变。姥姥家的厨房里曾经很长一段时间是砌的柴火灶，因为姥姥说柴火上蒸出来的馒头才香，现在想想，这也算是单元楼里的奇观了。

厨房狭窄，又常年被烟熏火燎，看起来黑洞洞的。但这个逼仄昏暗的厨房，却让我着迷。每当姥姥掀起了蒸笼盖，瞬间白雾升腾充斥满整个空间，面食的香气扑鼻而来，白雾散去后露出隐匿其中的包子馒头枣花仿佛一个个精美的艺术品，那是“人间烟火”第一次在我眼前有了具体的图像。

这个别人看来脏兮兮油腻腻的厨房，却是我心中厨房最完美的模样。

后来姥爷去世，姥姥的身体也越来越差，妈妈不放心她自己做饭，厨房便成了摆设。再后来，年前房子重新装修，敲掉了柴火灶，墙面也重新刮白，我便只能将那个黑洞洞的厨房挪进了我的脑海。

后来我在国外搬过很多次家，每个房子的厨房都不太一样，但每当我做饭时，我都觉得自己站在那个黑洞洞的厨房里。柴火毕剥的声音，滚烫蒸腾的水雾，油与菜相拥时的喧闹，都让我觉得无比治愈。

大概我一人独自在外生活信奉的原则一直是“吃饱了不想家”，我为自己建造的精神家园的意义便在于此。白天，当我沉浮于繁杂的成人世界中，奔波于尘土之中，向我所厌弃的琐事妥协。我的灵魂萎靡不振，我的肉体饥肠辘辘。

而我的精神家园充盈我的灵魂，填满我的胃囊。所以我热爱读书，热爱烹饪。可能有人主张“君子远庖厨”，读书是如此高雅的行为，怎么能和做饭混为一谈？然而在我看来毫不矛盾。书房让我保有天真的灵魂，而厨房让我的肉体踏实地活着。

从古至今，人类迁徙的本能从未改变。为了更多的资源，为了更好的生存环境，人类的步伐从未停下。可能现代科技让迁徙变得更加容易，但这并不能改变迁徙本身使人感到缺乏安全感这一事实，反而使迁徙成为了大多数人生活的常态。

“弃捐勿复道，努力加餐饭”，愿每一个漂泊在外的你，都能喂饱自己的灵魂和肉体。

原载于《中国青年》杂志第9期.